Применение телесных наказаний в воспитании подростков - насилие или неприятная необходимость?

Когда плачут розы.

Сейчас.
Мужчина молча ночью смотрел на циферблат электронных часов, где безмолвно менялись минуты... С нарастающей. И вспоминал. Себя. Маленького. 12-ти лет...

Тогда.
Часы с боем неспешно отсчитывали секунды. С тиканьем. Такие медленные. Сладкие. В руках книга. Роберт Штильмарк. "Наследник из Калькутты". Захватывающе, заманивающе.
Я маленький мальчик. И мама. Она хлопочет по кухне, приготавливая что то одуряюще вкусное, пахнущее жареным мясом, уксусом и пряностями. Я жду, когда будет готово. Вгрызться в кусок жареного мяса, как тот пират из книги. По настоящему.
Хлопает первая дверь. Это папа. Затем вторая. Папа появляется в дверях. Пахнущий зимним морозом и снегом. Ещё бы, на улице мороз минус 25. Папа белый, заснеженный и холодный... Улыбающийся. У него в руках свёрток. Треугольный. Вниз широкой стороной треугольника. В вощёной бумаге. В которой масло заворачивают в магазинах.
Он молча протягивает свёрток маме. Что там? Мальчику интересно, потому и книга отложена в сторону. Он смотрит жадными глазами на родителей.
Мама аккуратно разворачивает свёрток.. А там... Там... Розы... Зимой! Много!... Красные! Почти бордовые! Где достал? Я тоже так буду! Когда вырасту! Дарить розы! Своим девушкам! Когда буду большим! Это так романтично и красиво!
Папа довольно смотрит на маму, которая бережно разворачивает такое ценное содержимое в такой прозаичной вощеной упаковке.
В голове у Мальчика звучат нежные звуки лютни. Рыцари. Замки. Нежные аккорды. Щемяще - нежное что то в душе. А сейчас Вивальди. Времена года. Весна. Нежное звучание скрипки... И что - то между ними нежное... В глазах... И розы. Они пахнут. Сильно. Будоражаще. Весенне. Водопадом. Музыкой.
Мама улыбается. "Ах, ну что же ты... Зачем? Я ведь и так... Тебя люблю.. Очень.."
И папа улыбается. " И я тебя. Очень. Чтобы тебе... было приятно... я ведь... все... несмотря не на что... всегда... с тобой..."
Мальчику очень нравится этот разговор. Тихо и мирно. Счастливо.
Мама, с удовольствием вдыхая аромат чудесных волшебных цветов, говорит:""Ну ты чародей. Я хочу поделиться своим счастьем. Какой ты чудесный. Пойду - покажу это зимнее чудо другим"
" Ну разумеется, милая. Конечно.".
Хлопает дверь. Еле накинутая на плечи шуба. Побежала. С букетом, но уже без бумаги. Негоже портить такую красоту грубостью вощеной бумаги. В которую заворачивают такие прозаичные и пошлые вещи, как масло. Или колбаса. Пусть лучше снежинки падают на букет красных роз. Они здесь более уместны.
А мальчик мечтательно улыбался... Пока не увидел сползшую с уст отца романтическую улыбку. Весна Вивальди сменилась тревожной Зимой. Рваные скрипичные звуки. Дерганные. Отрывистые. Нарастающие в своей тревоге и напряженности.
"Ну. Что стал? Штаны! На колени!"
Мальчик понял, что все было ложь. Покорно спустил джинсы и стал. Не сопротивляясь. Бесполезно.
А потом...
Потом Мальчик долго плакал после жестокой порки. Видя сквозь слёзы вазу, в которую на пару минут были поставлены цветы. А потом вытащены. Чтобы показать и порадовать других людей. Но не его. В вазе была налита вода, но Мальчику казалось, что в вазе были его слёзы...
А позже.. Мальчик долго вслипывал под одеялом, стараясь не расстроить Маму, которая радостная и морозная вернулась с улицы и рассказывала Папе, ЧТО сказали по поводу цветов ее знакомые - жены Папиных коллег. Они завидовали. Им такого не приносят. И Мальчик завидовал. Что он лежит в кровати и всхлипывает, потому как его выпороли, и он не сидит там, и не восхищается алыми цветами.

Сейчас.
Мужчина перевернулся, вздохнул и подумал:" Нужно бы розы купить ей... Но не могу.. Куплю орхидеи..." И заплакал тихонько.